Você já não gosta de trilhas românticas porque deixou de ser romântico. Treze mil acontecimentos - ou muito, muito mais – acumularam-se na sua memória, atropelando-se, gritando que o mundo nada tem de romântico, o romantismo é e sempre foi uma farsa criada por mãos habilidosas para envolver pessoas, dar a elas a esperança do impossível.

De repente chove e na noite só o ruído surdo de gotas metódicas batendo, mansas, introspectivas, falidas, socando o telhado. Sobre a mesa um copo com vinho, o braço estendido, rogando por um nada de força para chegar ao copo e matar a sede inconsolável da garganta seca.

Então - esforço supremo - você levanta e se arrasta até o som, esgrimindo o dedo no espaço até alcançar o power.  A partir daí tudo muda com esse piano que busca domar a beleza incontrolável de “In a sentimental mood”.

Pela sua cabeça passam as imagens de Duke Ellington a quem você só viu em fotografias. Ellington está morto, mas deixou para você essa música que faz seu peito buscar freneticamente o ar, enchendo-se de súbita coragem para seguir em frente.

De volta à mesa você finalmente pega o copo e toma um grande gole de vinho.  Então a vida parece ter algum sentido e você sabe que está preso, só restando se confessar ao silêncio da noite, dizendo-se um irremediável romântico.