Não há “Dia das mães” que eu não comece me lembrando da famosa música cantada por Francisco Alves em homenagem a elas. No mais lembro-me de minha mãe, morta há muito tempo. Com ela comemorei muitos dias como o de hoje, entremeados com poucas falhas, todas por minha culpa e responsabilidade. De uma delas bem lembro: no dia, não viajei para visitar minha mãe. No meio da tarde telefonei para ela que disse aquele “tubo bem”, mal escondendo a voz chorosa de quem aguardava a presença do filho.

Minha mãe foi mulher simples e prática. Fez o possível para infundir nos filhos um espírito de luta que nem sempre souberam levar a cabo. Passou a vida a exercitar sua reconhecida inteligência com dificuldades de todo tipo e flores, sempre flores. Sempre morou em casas e, por menores que fossem os quintais, neles havia pelo menos um canteiro com rosas, cravos e outras flores. Adorava fazer enxertias e cuidava das plantas melhor que de si mesma.

Por volta dos 50 anos de idade a saúde a traiu com a ocorrência daquele que seria o primeiro de alguns acidentes vasculares cerebrais que sobreviriam. Ela nunca se recuperou bem do primeiro e a situação agravou-se com o decorrer do tempo. Nos últimos anos viu-se recolhida ao leito, doente, mas sempre lúcida, embora os problemas decorrentes de transtornos neurológicos dificultassem a fala dela.

Há quem não goste dos “Dia das Mães” dizendo que a data mais responde aos apelos comerciais que afetivos. Vá lá que o comércio deite e role na ocasião com investimentos em propaganda e bons retornos em compras. Mas, que invenção melhor que essa haveria para que pudéssemos homenagear as mães? De resto, cada um faz a coisa a seu modo, nem que seja através de um pequeno texto em um blog, enviado de uma dimensão a outra, o filho esperando que mãe receba sua mensagem para que, outra vez, ele não falhe com ela.