Presenciamos o desaparecimento de pessoas próximas e isso nos faz pensar sobre a precariedade da vida. Ao chegar à velhice a morte se nos apresenta como fato ainda mais palpável. Não há como olvidar que ela nos espera, faminta. Caminha-se em direção a ela numa rota inexorável. Não há como driblar a fatalidade que nos aguarda ao fim de um túnel onde tudo, finalmente, se apagará.

Cemitérios são plenos de lápides nas quais se inscrevem nomes e datas dos desaparecidos. É sempre impressionante observá-las. Estão ali resumos de períodos nos quais aquelas pessoas estiveram entre os demais mortais. São registros que não traduzem emoções, alegrias, tristezas, problemas, dificuldades e tantas outras coisas que permearam a passagem dos dias dos que se foram. As lápides nos entristecem. Levam-nos a pensar nas nossas futuras lápides. Quando?

Morre-se por toda sorte de causas. Morre-se ainda jovem. Morre-se na velhice. Certas mortes nos impressionam mais que outras. Aceitamos com mais facilidade o desaparecimento de alguém que sofria irremediavelmente. Mas, as mortes súbitas nos afetam. Incomodam. Inesperadas, trazem consigo a força da impunidade com que a morte escolhe aqueles cujas vidas ceifa de repente.

Neste final de semana uma morte despertou a atenção. Trata-se do desaparecimento da escritora Fernanda Young. Estava ela em preparação para peça teatral e optou por descansar num sitio. Foi nesse lugar que, acometida por crise asmática, veio a falecer. Subitamente. Inesperadamente, provocando grande consternação entre aqueles que a conheciam.

A morte é assim. Age sem escrúpulos. Leva a quem bem entender, sem maiores explicações. É lugar comum dizer-se que a única certeza que temos é a de que a morte virá. Infelizmente.