O que resta de vida após acidentes aéreos em que todos morrem fica dentro das caixas-pretas. No interior desses artefatos permanecem guardados não só os segredos dos fatores desencadeantes dos acidentes, mas, por vezes, o último alento de vida dos passageiros desaparecidos.

As caixas-pretas são, na verdade, peças de horror, último contato antes do não ser. Isso é o que mostra, por exemplo, a gravação dos instantes finais do acidente que roubou a vida do presidente da Polônia, Lech Kaczynski, ocorrida em 10 de abril deste ano. Ao todo morreram 96 pessoas na tragédia ocorrida na cidade russa de Smolensk.

Pessoas conversando na cabine, alarmes de obstáculos terrestres indicando a necessidade de elevar o vôo para evitar colisão, o ruído de uma asa batendo nas copas de árvores e gritos, muitos gritos antecedendo o silêncio total.

Nenhum filme sobre acidentes aéreos jamais reproduzirá o horror absoluto desses gritos. É como se um punhado de vidas fosse condenado à eternidade de uma gravação na qual vozes subitamente despersonalizadas dialogam com o absurdo até renderem-se a um silêncio definitivo e sem explicação.

As caixas-pretas são lições sobre a fragilidade dos homens e as máquinas que eles inventam. Elas são o que a morte nos devolve numa espécie de vingança contra a confiança que temos na vida. Por vezes as caixas-pretas simplesmente desaparecem, não sendo encontradas, e resta apenas a dor por perdas jamais esclarecidas.

Jamais penso em caixas-pretas quando estou num avião. Prefiro a visão do mundo lá do alto, o céu azul, o sorriso das pessoas que parecem pairar sobre as nuvens. Trata-se da vida que se sobrepõe às fatalidades, ainda que em permanentes desafios.