Dias atrás fiquei estarrecido com um crime acontecido em São Paulo: um rapaz foi abordado no trânsito e obrigado a levar um bandido para a sua casa. Lá o bandido apoderou-se de alguns valores e, ao sair, apontou a faca para o rapaz. Nesse momento a mãe do rapaz, para protegê-lo, posicionou-se entre ele e o bandido. Em consequência a mulher recebeu várias facadas e morreu.

Ocorre que a versão acima não é a verdadeira. Pressionado pela polícia o rapaz, um estudante de direito de 22 anos de idade, confessou que sua intenção era dar um susto na mãe. Para isso levou a sua casa um traficante que, de fato, deu a primeira facada na mãe. O resto, as demais facadas foram dadas pelo próprio filho. Assim, o rapaz acabou confessando o assassinato da própria mãe, sendo que a polícia suspeita que ele tenha cometido o crime visando a herança.

Até o momento não se sabe a identidade do traficante que, após o crime, se evadiu. O fato é que ao horror da primeira narrativa acrescentou-se outro, ainda mais terrível. É impossível imaginar a extensão do sofrimento dessa mãe ao receber facadas dadas pelo próprio filho.

O horror é um saco sem fundo, aberto para a ocorrência de coisas terríveis. O horror de fato não tem limites.