Não sei como se pode correr os olhos, com alguma indiferença, nessas fotos de corpos de vítimas de execução sumária. Um gole de chá quente entre uma e outra virada de página de jornal fornece a dimensão exata desse “não é comigo”, da observação superficial de algo real tomado como ficção.

Estão por toda parte as fotos de corpos de pessoas executadas em Trípoli. O regime da Gaddafi vai sendo desmantelado pelos revoltosos com o apoio de alguns países que se apressam a aderir ao discurso de aprovação da revolta. De repente os que toleraram Gaddafi por tanto tempo, os que se acomodaram aos investimentos do ditador, apontam do dedo contra ele. Reação tardia e interesseira porque o sofrimento dos líbios não começou com o início da revolta. A diplomacia brasileira continua reticente em reconhecer os rebeldes como representantes legais do país, mas posiciona-se contra o autocrata Gaddafi e pede mudanças. Como em outras situações ocorridas no período em que Celso Amorim era chanceler, continuam a existir motivos para que o Barão do Rio Branco não consiga descansar em paz.

O telefone toca, um amigo avisa que passará agora em casa para irmos ao churrasco do fim-de-semana. Logo depois estamos todos juntos, os de sempre, rindo e comendo carne até que Julia nos chama para ver algumas fotos do grupo, outras de conhecidos nossos, tudo como sempre, numa delas estamos abraçados, noutra o Enrico cortando carne, até que na tela aparece a foto de corpos com as mãos amarradas e cabeças dentro de um saco, cadáveres executados friamente em Trípoli, depois mais uma foto da filha de um amigo, outra de corpos estendidos e um ruído de tiros, de guerra que não para em meus ouvidos, tudo isso se confundindo na memória para estragar o dia enquanto o gosto do vinho italiano que o Alfredo trouxe vai provocando um paladar de sangue, fazendo-me contrair os lábios enquanto os amigos comentam e riem das fotos, uma após outra, dizendo que ficaram muito boas.