Não há como fugir. O noticiário funciona como um trombone, repetindo muito alto o som de poucas notas. O conteúdo é o desse sempre: número de infectados e óbitos.

Mas, o que espanta são os desacertos. Trava-se a céu aberto uma batalha intestina entre os homens que detém o poder. Acusações de lado a lado tornam o ar irrespirável. O Brasil já não é o Brasil. Deixaram-se de lado protocolos, urbanidade, solidariedade e, principalmente, responsabilidades.

A cloroquina deixa de ser assunto médico para se tornar arma em campos de batalha por detrás dos quais reinam somente interesses. Não há consenso entre autoridades federais e estaduais. Em pleno furor epidêmico dois ministros da saúde deixam o cargo, agora ocupado por um general.

Uma reunião ministerial é divulgada e estarrece a opinião. Os altos poderes da República navegam em tempestuoso mar de palavrões. Ministros alardeiam posições alarmantes. A presidência da República é alvo de indignações e pedidos de impeachment. Em meio à maior crise de sua história o desentendimento é a chave do desgoverno.

Mas, as mortes crescem dia-a-dia. Famílias inconsoláveis perdem entes queridos. O mercado da morte está em alta. Morre-se nas casas, a caminho de hospitais, à espera de internações, em leitos hospitalares pela falta de respiradores. Em algumas cidades hospitais já não têm vagas para receber doentes.

Há pouco estávamos no carnaval. Brincava-se na inocência de um futuro devastador. Em meio a tudo isso talvez a saída seja imaginar que, afinal, trata-se apenas de um sonho ruim. De manhã acordaremos, quem sabe sem lembrança do que foi sonhado. Ou seguir a recomendação do poeta Manuel Bandeira: tocar um tango argentino.